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    哒哒哒！哒哒哒！

    是半自动步枪的短点射，三发一组。

    在他精湛的射击下非常准地打向了他感觉可能是开枪的位置。

    毕竟他可是正儿八经战场上下来的精英！

    其他还活着的队员也在开火。

    几乎同时，车里还能动的人也开火了。

    没有战术动作，没有交叉火力，没有交替掩护。

    所有人都采用同一种姿势：躲在座位或车门后，把枪举过头顶，枪口指向窗外，扣住扳机不放。

    全自动扫射。

    弹壳叮叮当当落在车内，滚烫的铜壳烫到皮肤也没人在意。枪口焰在昏暗的车厢里闪烁，硝烟味浓得呛人。

    这是他们在中东最讨厌的战术——老乡战法。毫无精度，纯粹靠火力压制。

    但现在他们用了。

    因为恐惧。

    子弹泼水般扫向山坡方向，打在树干、石头、土坡上，溅起一片片尘土。

    没有任何还击。

    扫射了两个弹夹。

    然后——

    砰。

    一声枪响，很近。

    而且很熟悉，是……

    “格洛克……”

    史密斯的动作停住了。

    他感觉到脖子侧面一凉，接着是灼热的刺痛。

    温热的液体顺着颈动脉开出了血花，溅了车里满地。

    头不受控制地扭动着，视野开始旋转。

    短暂响起的几枪格洛克的枪响，以及一个不知何时出现在了车门口的人影。

    穿着平民衣服，工装裤，格子衬衫。

    一只手端着M416，枪口装着消音器，另一只手抬起来，扣动着格洛克的扳机。

    “就剩这些了吗？”

    声音很平。

    卡尔蹲下，用刀割开史密斯身上的作战背心扣带，把插板抽出来。

    板面完好，只有一处浅浅的白痕。

    “还是四级板，”

    男人说，

    “大手笔啊。”

    他把插板扔给身后的人。

    山坡下，其他几处修整点也安静了。

    一百多辆悍马和装甲运兵车，散乱停在土路两侧。

    车旁地面上，有些人双手抱头蹲着，有些人躺着转职成为高达。

    枪声已经停了。

    只有风吹过山坡上松林的声音，沙沙沙，像雨。

    　　


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